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A veces, te observo
y la mirada te traspasa.
como si no sientieras.
Como si volaras ausente.

Esos recuerdos sombríos
que en las heridas rebrotan
y por un momento
te estrujan el alma.

No te cierres.
Si estamos aquí
es para compartir
ilusión y calamidades.

No se caminar
sin acompañarte.
sin confortar tus heridas
ni que las piedras aparte





Imagen: Fredy Wijaya

Muéstrame un sueño

Imagen: Laurentiun Margalin.


Al final,

La vida se compone
de recuerdos imperecederos.

Chispas emocionantes.

Alguna que otra cicatriz,
medianamente soportable.

Y un reguero de gente
más o menos avenida.

Muéstrame un sueño
y te entregaré una vida.

Pequeños detalles

Los pequeños detalles me pierden:

El aire de los alisios tras la calima del desierto.
Las gotas de agua que salpican al lavarte la cara.
La mirada buscándome al alba sobre tu almohada.
Tu mano vacilante sellando mis labios.

El aroma a helechos junto a la viña.
El tacto de la tierra mojada sobre tus muslos.
El capricho del viento con tu pelo perfumado.
El encaje de tu falda distraídamente doblado.

El bordado de ese lunar escurridizo en tu espalda.
Las primeras canas disimuladas entre halagos.
La lluvia esporádica que se evapora sobre tu pecho.
El vino que restaña esquirlas de viejas guerras.

Como te decía,
pequeños detalles,
que mas que entretener
dan vida.




Imagen: H. Mosaferi.

Desde tu vida

Mi corazón
no distingue
si voy o vengo
desde tu vida.

Aunque en verdad te digo:
Lo único que le motiva
es que ambas
sientan compartidas.

Imagen: David Rabinowicz

Páramos de ensoñación

Quiero volar a lomos del viento.
Permitir que su caprichoso timón
lleve lejos mi mente y la encomiende
en páramos de ensoñación.

Cargaré con una paleta de colores.
Con un hábil arabesco,
saltaré de su lomo convulso
y no daré tregua alguna al futuro.

Pergeñar un universo
con forma de esfera.
Con un puerta secreta
donde salir o entrar.

Borrar la dirección de los mapas.
quitar de la mente su ubicación.
dejar que a capricho del sueño
pueda volver a entrar.

Hoy he dado un giro a mi vida.
Lo siento como aire fresco.
Veo como la sangre fluye despacio.
Y la mente no deja de revolotear.

Hoy planto una semilla
que no voy a cultivar.
Dejare que otros la disfruten.
Incluso que la lleguen a cosechar.

Hoy renazco sin posesión.
Desnudo y sin pasado oscuro.
Pero como u día aprendí
enfrentándome a mí destino.

Para ser feliz no hace falta
subir a la rama más alta.
Basta simplemente con aunar
ilusión, ganas y esperanza



Imagen: Michael Hills

Adoro lo que nunca fue

Añoraré las tardes sin ti.
El camino en silencio.
Las penas compartidas.
La inaccesible alegría.

A tu espalda cargas alforjas
que no puedes compartir.
O tal vez no te atrevas
a dejar de ser infeliz.

Nunca pretendí sustituir,
sino complementar.
Llenar los vacíos oscuros
que el camino sembró.

Tampoco pedí
espacio ni tiempo.
A lo mejor ya echaste raíz.
A lo mejor la carne se rindió

Adoro lo que nunca fue.
El parpadeo intermitente.
Las soflamas de la noche.
Los reencuentros al amanecer.

Seguiré marchando
que es lo que se hacer.
Y en el crepitar de la hoguera
jugarás mientras mi alma sueñe.

Imagen: Rika K.

Mejor termino de despertar

http://dl.mp3.kapsule.info/fsfsdfdsfdserwrwq3/e143203a918c6b121eb741b51e47abaf/4c700610/5/02/502e3b64c5d3b9be398314c148a8fbfe.mp3?filename=I-Walk-The-Line.mp3

Pasan las horas de la tarde.
A solas. Sin eco.
Dormitando viejos sueños.
Diseñando válvulas de escape.

Una sucesión de imágenes operísticas.
Inconexas.
Dispersas tal vez.
Sentidas. Siempre.

Un tren, a trazos desdibujados, que te arrolla.
Una fértil mujer azul sobre la tierra agrietada.
Un hombre de color que monda su piel.
Una bata de baño con su corbata anudada.

Una cantante folk que solloza, muda, sobre el escenario.
Una guitarrista que grita ante su guitarra sin cuerdas.
Una batería de metal que tañe mas que retumba.
Un único asistente que aplaude por no marcharse.

Pasa el calor. Las imágenes se reblandecen.

Una esfera de cristal cuyo interior burbujea.
Unas gafas de sol manchadas de pintalabios.
Un camafeo anticuado que realmente es bonito.
Un hombre rojo bermellón que pasea por el campo.

Personajes de cine de los años cincuenta hablando con Gaudí.
El reloj de Dalí comienza a dar la hora.
Los trazos libres de Miró se transforman en el ojo de Dios.
Y las telas de Tapies te atrapan en una espiral sin fin.

Mejor termino de despertar.
Y me hago un café cargado.
Pues soñar de esta manera.
Solo sirve para visitar el infierno.

Dude publicarlo. Pero así nació y así perdurará.



Imagen: David Rabinowicz

Poeta del alma

Imagen: P. Dumas





El tiempo, loco, cabalga junto al carrusel de tu frente.
Los sentimientos se enredan entre los dedos del deseo.
El viento juega sin contemplaciones sobre tus escalofríos.
Las lágrimas tiernas sobre el carmín reluciente.

La lluvia insurgente en otoñal campo de cielo.
Las montañas altivas proyectan su sombra en el reverso.
Las torres de nácar de tu indecisión motivan mis versos.
El simple parpadeo de la emoción paraliza mis intentos.

Hoy, mas que nunca,
tengo la necesidad
de ser poeta del alma
para tratar de comprenderla.

La tarde hace cielo

Imagen: Ehtasham ul haq.





Lo que fue negro.
Hoy es blanco.
Es hora de hacer tu vida.
Y todo lo demás.

La tarde extiende sus alas,
poderosa frente a la noche,
y efímera ante los sueños
que emanan de la nostalgia.

La tarde hace cielo.
Y luego lo desdibuja.
Entre viento de poniente
y trazos de silencioso negro.

El mármol se agrieta
por sus delicada veta.
Pasando de ser una joya
a simple giro de veleta.

A veces las límpidas aguas
no se valoran por su transparencia
alguien se encarga de recordar
el poder que su correntía encierra.

Dices que quieres besarme

Imagen: Alfreg Weisseneger




Dices que quieres besarme.

Lo ensayas.
Degustas.
Casi lo disfrutas.

Paladeas ese beso
Que nace del deseo
y quieres entregarme.

Y yo.

Humedezco los labios.
Entreabro el anhelo.
Cabalgo a tu encuentro.

¿será pecado?

Foto: Garik Avanesian



La canícula caía a plomo.
Los párpados zigzagueaban.
Los sueños cogían el poder.
Tu cara todo el protagonismo…

Recordando la primera vez.
Tras mil palabras ahuecadas
en el espacio virtual de la noche.
que gritaban por su porción de piel.

Una suite con cocina y una cama de dos por dos.
Daba miedo tocar algo pero todo estaba dispuesto.
Había cocinado dos platos y un postre.

El primero un sutil marisco bañado el aceite, hierbas y limón.
Luego una soberbia lubina tostada su piel y confitada en miel.
Y de postre una bandeja de frutos rojos.

Todo regado con un cava burbujeante y provocativo.

El camarero se retiró en silencio.
Solo quedaba el fondo del cava.
Las luces. La música. Las flores.
Tu.
Y yo.

Nada podía superar el momento.
Salvo lo que vino después.

Tu perfume me hipnotizaba.
El escalofrío de la piel perlada de verano.
El aroma de dos personas incitadas.
La fragancia de unas sábanas que acunaban.

Solo recuerdo fugaces momentos.

Humedad.
Labios.
Caricias.

Palabras al oído.
Sonrisas,
Y un inolvidable amanecer.

¿Acaso será pecado pedirte repetir?

texturizar tus abrazos

foto de Andrea Allison





La belleza tiene su destello diabólico.
Una mirada fugaz sobre ella,
y nos hipnotiza al instante.
Pierdo ante ti la propia conciencia.

A veces te observo disimuladamente.
Aunque te tengo enfrente casi prefiero
redibujarte íntegra y texturizar tus abrazos
Mientras escribo un poema inventado.

Se trata de dar vida a lo inexorable.
Elevarlo a los cielos.
Para luego volver a caer
y sofocar los infiernos.

Eres bella y solo yo te descubro.
No hay mejor regalo para reinventar
este corazón sin alma de vagabundo
que no ha hecho otra cosa mas que errar.

Me enredo en tu sueño

Pienso en ti.
Me enredo en tu sueño.
Tus cándidas mejillas
inflamadas de placer.

Surco de lado a lado
tu esculpido escote.
Paro justo en el centro
donde tus clavículas nacen.

Mis dedos reposan sobre tus hombros.
Libres para acariciar o excitar.
Cada uno busca pliegues donde fertilizar
los deseos de esta mañana de aire y sal.

Estás inquieta.
La respiración convulsa
Acaso la piel se agrieta,
porque sabes hacia donde voy.


Muerdes tu pelo, casi lamiendo.
El cuerpo ya no te pertenece.
Hace tiempo que se debate
entre el éxtasis y la erupción.

Decides abdicar.
Abrir los ojos y mirar.
Como tu piel ya no es tu piel
y mis dedos tu cincel.



foto: A Koloskov

Érase una vez lo que nunca volverá a ser

Érase una vez lo que nunca volverá a ser.

La primera vez.
El último aliento.
El silencio del miedo.
La magia inocente.


La frustración presente.
La perfección del momento.
El sudor de la palma de la mano.
El cariño de tu niñez ausente.

El sueño eterno.
La risa franca.
El aroma a ausencia.
El limbo de nuestro credo.

Me quedo con un simple sueño
mientras las estaciones del tren
se van recortando en el horizonte
y convergen las vías de acero.

“Se apaga la luz del cine. Te sientas a mi lado,
mientras extiendo palomitas en tu regazo
para recogerlas una a una confabulando,
ausencia de luz, deseo y una creciente emoción.”

La vital simiente

Me rindo a tu esencia.
A las sortijas de tu cabello.
A tu perfume a trigo maduro.
A tu piel dorada en el estío.

Al eco de tus pasos al perseguirme.
Al deseo que silencias bajo tu sonrisa.
Al loco despertar que me induces.
Al delicioso recuerdo de tu locura.


A veces me despierto
mirando un fecundo brote de sangre
que recorre la etérea piel de tu vientre
esperando a que gotee sobre mi lengua.

Donde tu vida concluye
brota la vital simiente
que sostiene mi vida
y rejuvenece mis sueños.